jueves, 2 de abril de 2020
martes, 31 de marzo de 2020
La poesía de M. E.
Cuarenta días,
cuarenta noches
Recostado
sobre la roja pared
no sé si de este lado
o aquel
la brisa se escucha
tan natural
que confunde.
¿Qué hacer ahora que
sabemos que el cemento no es como la carne?
¿qué hacer ahora?
Soy un animal
dibujé tu vientre
sobre la ruina de mis escritos
amarillo
como un submarino sin
batalla
blanco
como las sales de
litio.
Ahora que sabes algo
de mi
tus ojos me miran
extraño
cortas mis dedos con
el filo de tus dientes
mi sangre cae sobre
tus labios
finos
como un coro celestial
escucho tus voces
desafiar lo natural
las hojas de los
árboles
caen hasta formar los
encajes de tu lencería
tu nombre proviene de
todos lados
desde Babilonia hasta
Bangkok
es un idioma creado
entre
cuarenta días
y cuarenta noches
cuarenta días
químicos
cuarenta noches
inestables.
Poema
Regreso
con la bandera de la
noche
con el alma
fragmentada
llena de mitos
llena de las verdades
antepasadas.
¿He escogido esta mañana
o ella me ha elegido a mí
cómo los sueños eligen a su soñador?
¿la sueño
o ella me sueña
yaciendo dentro del color de sus ojos?
Los cuchillos sobre el
rostro
la delgada línea
separando este camino
y el otro
La vanidad del mundo
muerta en mis
bolsillos
¿me sueñas?
soy un niño armando un
castillo de arena
tarareando una canción
de otro tiempo
te sueño,
mi asilo es tu piel
maltratada
pérdida en la arena
del mar
¿dónde estás ahora,
en este camino o el
otro?
Regreso
¿o no?
mi alma es un mito
observando con los
ojos cerrados
estoy aquí
detrás
cercanamente a tu oído:
¿Has escogido esta
mañana
o ella te ha elegido a
ti?
Ojos de bronce
No le he exigido nada a la vida
pero
ella me tiene aquí
con ganas de que le
pregunte algo.
Camino
por la frontera entre
la noche y el día
huyendo de los
secretos que quiero contarme
abandonado la sombra
que dejé en la playa
abandonando los
rostros de quienes mencionaron mi nombre.
No le he exigido nada al amor
y él no sabe dar respuestas.
Camino
dejo de creer en quienes están encerrados en una pantalla.
Camino
mis dientes pelean entre sí
mis lentes negros lloran
mientras el semáforo retarda sus colores.
Camino
Abandoné mi
consciencia en la arena
mis ojos ya no me
pertenecen
mi alma está llena de
flores
he deshojado la que
lleva tu nombre.
Camino por la
ceremonia vespertina
lleno de cuchillos en
mi cabeza
a ti
que siempre te vistes
de noche
a ti
con tus ojos de bronce
si tengo algo que
preguntarte.
Los
malvados
Eligieron la noche
eligieron héroes ya
muertos para justificarse
eligieron ocultarse en
todos los continentes
con los ojos químicos
apretando los nudos de
la garganta
Eligieron una ciudad
sin sueño
un tiro de gracia en
una librería
y el horror de una
letra
que atraviesa el
pasado.
Eligieron una canción
que sabe a muerte
la sinestesia de una
balada
las lágrimas de un
vicio
el tejado de los
roedores
las dimensiones
inexistentes.
Eligieron el beso
una cama en guerra
corazones en un pliego
de naipes
los abismos de las
miradas
una risa
un llanto
un minuto como
sacrificio
la vida
como cuenta regresiva.
Eligieron lagartos en
un vaso de alcohol
y un remolino blanco
que hipnotiza las
manos
eligieron la tinta y
la desesperación
una película
inflamable
La hora del lobo
después del
Séptimo sello.
Eligieron la muerte
para mantenerse aquí
esperando nadar en un
río con peces vivos.
El
ojo inmortal
Caballos y perros evaporándose
esta es la tierra del ojo inmortal,
esta es la tierra ensañada
de sobrios y borrachos buscando el
amanecer,
entre las calles, entre los mares,
sobre tetas de piedra y arena
mordidas por los cielos.
Esta es la tierra del ojo inmortal,
el camino de aprendices
que eligieron abismos y risas como
sus destinos,
que entre el verde y el pavimento,
entre marihuana y licores
ancestrales
arrancaron el monte de anteriores
masacres.
Aire y pájaros evaporándose,
esta es la tierra del ojo inmortal
ardiendo sobre el santo nombre de la
ciudad,
piedras con falsos colores
hierven la atracción maleable
de una montaña que ha perdido su
misterio.
La sangre y los mares evaporándose,
esta es la tierra del ojo inmortal
que espabila tormentas y decepciones
en los amarillos delirios de la
gente
que entre risas y lágrimas
encuentran un lugar donde existir.
Las calles de abril
Háblame de los sabores
que descubriste en tu pasado
Háblame, de los sueños
destrozados
de los llantos
del éxodo de la risa
y las mentiras en tu
cara.
Háblame de las cosas
que siempre dijiste en silencio.
Háblame
Y esta noche no
tocaremos la tierra
Alucinaremos en las
calles
Y yo bordearé los
suelos
Con las cenizas que el
sol ha dejado
Y ante los ojos vacíos
Presentaré las
pasiones que el mundo anunció ayer.
Háblame, de los martes
por la tarde
De los colores que
resucitan a los muertos
En el valle y la
sombra,
en las ruinas de los
atardeceres.
Háblame ahora que
Gitanos y dolientes
deshabitaron la tierra
Ahora que ni la noche
Ni el mar
Los vieron partir.
Ahora que las tumbas
hilaron los muelles
En las fronteras de
marzo
Dejando los suspiros
sin armas.
Dejando sin vida
las calles de abril.
El silencio
El silencio
Y un teorema para perder
El silencio
Mordiendo la tapa de una botella
El silencio
Agrediendo sus ojos de reptil
Palpitando en la uñas
Deslizándose en los huesos
Estrangulando las palabras
Acribillando la música.
Por allí, nos encaminamos en la tarde incendiada
Entre vinos y dilemas
Con las letras castradas y las miradas calladas
Quisimos resistir,
Fingimos
Anonimato
Fingimos
Asesinato
Fingimos la nada
Sobre calles disecadas
Quisimos resistir
Justo después que el silencio
Nos hiciera perder.
M. E. (Barranquilla, 1985) Estas dos lacónicas y escuetas letras le sirven a este estudiante de cine de la Universidad del Magdalena para firmar su trabajo poético. Como dice en uno de sus poemas, "No le he exigido nada a la vida", pero ella lo tiene aquí "con ganas de que le pregunte algo" a través de las imágenes y de las letras, las armas con que se sabe defender y dejarnos su testimonio.
domingo, 29 de marzo de 2020
Ciudad de Letras
Ciudad de Letras
sábado, 28 de marzo de 2020
Lecturas para la cuarentena
CONDORQUÍDEA
Mi ave milenaria, con sus sienes grises,
levanta su cuello,
y, con mirada de cíclope,
despierta en tu mano.
Con lento y firme vuelo
se desliza entre tu brazo y tu hombro.
Inventa palabras de fuego,
las susurra a tu oído…
Tu rosa profunda, de sienes rubias,
Se abre, infinita, vigorizando al sol,
Y derrama, sobre mí,
A Venus, tallada en lis,
Con aroma exclusivo de flora universal.
Fénix y rosa fundidos,
Rosa lúbrica,
Cuerpos entrelazados,
Música teobólica....
Silencio cómplice y plácido.
Enrique Alegría Dulcamara
(Barranquilla, 1961)
CASUALIDAD
(Barranquilla, 1961)
CASUALIDAD
Antes de que abrieran las puertas del centro médico ya
Lucely esperaba junto a un grupo de personas.
Un muchacho recostado en un árbol y con un morral a sus espaldas la miró fugazmente y con cierto aire de timidez, pero con el propósito de hacerse notar. Ella se alteró un poco y se pasó la mano derecha por la cabeza, fingiendo acomodarse un mechón de cabello. Aunque la mirada del muchacho la había turbado, guardó la compostura y el recato.
Cuando llegó el momento de entrar, pensó que el muchacho la iba a asediar con mayor persistencia, pero notó que se distraía hablando con un vendedor de frutas. Ingresó y se sumó al grupo de personas que esperaban.
Un rato después, un autobús se detuvo en la parada del centro médico y uno de los pasajeros observó con interés desde una de las ventanillas al muchacho recostado en el árbol y comenzó a hacer conjeturas sobre las circunstancias por las que se mantenía allí. Pensó que a lo mejor no tenía nada que hacer y pasaba las horas viendo transcurrir la vida a su alrededor.
Así discurría el pasajero cuando vio que Lucely terminaba de ajustar la puerta para abandonar la edificación. La observó bajar de lado los cuatro escalones de la entrada principal y acercarse entusiasmada al muchacho. Al parecer le contó un gracioso incidente, que él celebró con una sonrisa. Le pasó el brazo por la cintura, y él por el cuello. El joven sacudió la parte trasera de su pantalón, acomodó el morral con un movimiento de codo y siguieron hablando animadamente hasta que desaparecieron de la escena.
Lewis Morales Bravo
(Barranquilla, 1965)
LUGAR DE ASILO
LUGAR DE ASILO
La casa, lugar de asilo,República Independiente del Espíritu,
pequeña zona liberada,
trinchera, concha de ostra,
invernadero.
Si la ciudad, si el vasto y ruidoso detritus urbano,
impide que la vida pase
por tus cauces más secretos
como una fuente clara y profunda,
primigenia y feraz,
cuyo lento y silencioso curso
deje a su paso la más gozosa plenitud,
la casa, lugar de asilo,
retirado jardín de vigas, zócalos y paredes.
Joaquín Mattos Omar
(Santa Marta, 1960)
BREVE HISTORIA
BREVE HISTORIA
Hay un hombre sentado en una esquina
cualquiera de la ciudad. Ha permanecido allí durante horas y horas. Nadie
advierte, al pasar, su cuerpo recogido. Tal parece que a él eso es lo que menos
le importa: no reclama una mirada, no pronuncia una sola palabra, no tiende la
mano. Simplemente sigue allí, impasible, y hasta se diría que sin ver, sin oír.
Sólo hay un hombre sentado en la esquina. Eso es todo.
Carlos de la Hoz Albor
(Barranquilla, 1966)
NOTA DEL DIARIO DE UN VIAJERO
“Mirando el paisaje a través de una ventanilla del vehículo en que viajaba rumbo a una ciudad vecina, donde pasaría ese largo fin de semana, experimenté una inusitada e intensa emoción que me hizo agradecer a la vida por estar vivo y poder disfrutar esa espléndida mañana de agosto.
Encendí un cigarrillo y comencé a aspirarlo con fruición, absorto en ese paisaje que aunque no me era desconocido, esa mañana parecía idílico y daba la impresión de que el mundo había sido creado recientemente, apenas unas horas antes, y la armonía imperaba en todos los seres y en todas las cosas.
Transcurridos unos cuarenta minutos de viaje –lapso durante el cual no se había presentado ningún imprevisto–, nos encontramos en el camino con un autobús de excursionistas que, como es natural en estos casos, iban bebiendo, cantando y palmoteando sin pausa y sin control.
Quizá con la intención de comunicarnos su alegría o contagiarnos su entusiasmo, algunos de ellos nos saludaron levantando la mano y lanzaron varias expresiones de regocijo.
Les respondí con un gesto y una sonrisa amigables, de aprobación y empatía, pues yo también llevaba en el corazón mi propia fiesta.
Minutos después, el autobús de los excursionistas nos sobrepasó en una curva peligrosa –maniobra que a ellos seguramente les pareció audaz y que avivó su ya desbordado entusiasmo, y a mí, en cambio, una imprudencia temeraria–, y se fue alejando a tal velocidad que muy pronto lo perdimos de vista y sólo quedó de él una horrible humareda, un penetrante olor a gasolina y una sensación de incertidumbre.
De pronto y de manera inexplicable, esa entusiasta y fugaz visión de los excursionistas se trocó en mi mente en una visión trágica: se me dio por pensar que en el motor de aquel autobús, recalentado por las largas horas de viaje, había comenzado a producirse un cortocircuito, sin que el imprudente conductor ni los demás ocupantes, entregados como iban al jolgorio, se percataran de lo que estaba ocurriendo. Y, peor aun, sin que yo pudiese hacer nada para prevenirlos de la tragedia que se cernía sobre ellos.
La imagen del autobús incendiándose y explotando espectacularmente más adelante empezó a inquietarme.
Y no dejó de inquietarme durante el resto de ese espléndido día que el destino o alguna deidad malintencionada –envidiosa de la escasa y precaria alegría de los mortales– me había echado a perder bruscamente, sin contemplación, al trocar mi entusiasmo en una visión fatídica y sombría, como un radiante cielo de verano que de repente se cubre de negros nubarrones que presagian una tormenta”.
Álvaro Niebles Niebles
(Barranquilla, 1958)
PAPÁ ERNIE
Pauline sabía que a Ernest no le agradaría que se le diera vueltas al asunto, por eso, sin avisar, cruzó la puerta del estudio y antes de que Hemingway tuviese tiempo de reprocharle la interrupción, le dijo:
-Ernie, tu padre... Avisaron que ha muerto.
Hemingway detuvo la escritura, pero no se inmutó,como esperando que la mujer repitiera lo dicho. Pero Pauline no agregó nada más, también había aprendido de Ernest que las malas noticias no deben repetirse.
Ernest Hemingway amaba a su padre. De hecho, había tomado mucho de su personalidad. De haber sido por su madre, mujer puritana exigente y de carácter fuerte, hubiese terminado graduado en alguna universidad y forzadamente aficionado a la música clásica. En cambio, su padre, el médico Clarence Edmonds Hemingway, le había ofrecido un universo distinto: la caza, la pesca, la aventura en los bosques, a fragancia de esos lugares distintos, la realidad violenta de la vida... El padre, acaso sin proponérselo, había contribuido a incrementar el odio que desde muchacho había sentido por el hogar y la escuela, dos instituciones, sin duda, esclavizantes.
Quizás por eso, contrariando la norma de la naturaleza, Hemingway amaba mucho más a su padre que a su madre. Ahora su padre había muerto. Pauline Pfeiffer permanecía inmóvil. Sabía que Ernest había sido golpeado.
-¿Cómo ha sido?
-¡Se ha matado, Ernie! ¡Tu padre se ha matado!
Entonces supo que su destino estaba trazado. Lloró en silencio y Pauline
se aproximó a consolarlo.
-Eso es hereditario, hija.
-Sí, Papá Ernie, lo sé.
Después de los funerales Ernest Hemingway reanudó la escritura de la novela en la que trabajaba y en la mañana en que la finalizó pensó intensamente en su padre y en el borde de una de las páginas escritas anotó lo que en ese momento se le ocurrió como título: A farewell to arms.
Adalberto Deulofeut Prado
(El Limón, Mompox, 1964)
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
-
Ciudad de Letras Ciudad de Letras (C olectivo Audiovisual Pimentón Rojo, 2011) es un documental sobre la vida y obra del poeta Leónid...
-
Cuarenta días, cuarenta noches R ecostado sobre la roja pared no sé si de este lado o aquel la brisa se escucha tan natural...
